DIE EINZIGE GESCHICHTE, DIE ZÄHLT

von Alan Lowen

Übersetzung: Susann Pasztor

Vor etwa dreißig Jahren, als ich Encountergruppen in England leitete und sie mit allen Trainingselementen versetzte, die ich attraktiv fand, nahm ich an einem 3-monatigen Intensiv-Workshop in London teil. Die Gruppe traf sich zweimal wöchentlich und an ein paar Wochenenden und endete mit einer 5-tägigen Veranstaltung auf dem Lande. Es war der letzte Samstagnachmittag jener fünf Tage, nur noch ein Tag blieb, und ich erinnere mich, wie träge die Atmosphäre im Gruppenraum war. Jemand spielte Gitarre, und alle, einschließlich des Gruppenleiters, hingen herum, als würde nichts weiter mehr passieren. Ich lag bäuchlings auf einem Kissen, schaute gelegentlich den anderen zu und freute mich über die Familie, zu der wir geworden waren. Plötzlich blieben meine Augen an einer Frau im mittleren Alter hängen; mir wurde klar, dass ich während der gesamten drei Monate überhaupt keinen Kontakt zu ihr gehabt hatte. Sie wusste nicht, dass ich sie ansah. Ich merkte einfach, wie sehr ich sie ablehnte – so sehr, dass ich es ihr nicht einmal hatte sagen wollen, ich wollte nichts mit ihr zu tun haben und hatte sie unbewusst aus dem Kreis herausgelöscht, sie nicht-existent gemacht! Die Tatsache schockierte mich, und ich begann in aller Stille darauf zu achten, was es an ihr war, das ich so abstoßend fand. Die Erkenntnis, wen sie für mich repräsentierte, war wie eine Bombe, die in meinem psycho-physischen System explodierte. Ich wurde verschlungen von einer schwarzen Welle des Horrors. Mein Kopf fiel auf das Kissen unter mir, und ich sank in einen Abgrund der Seelenqual, die mich immer mehr überwältigte, bis ich mich wie aus bodenlosen Tiefen selber schluchzen hörte. Sie war die Nonne, die das Waisenhaus leitete, in dem sie mich als kleines Kind fünf Jahre lang terrorisiert hatte. Wie andere Menschen auch hatte ich gelernt, die tiefsten Ängste jener Jahre zu vergraben, so dass ich überleben und funktionieren konnte, und jetzt, als hätte er geduldig auf diesen Moment gewartet, kam der Alptraum, in dem ich gelebt hatte, brüllend aus der Vergangenheit hervor.

Ich sagte kein Wort, und ich hatte keine Angst vor dem, was mit mir geschah. Es war als wäre die Kraft dessen, was kam, so gewaltig, dass ich wusste, Widerstand wäre zwecklos gewesen. Ich glaube sogar, dass ich an einem Ort jenseits des Intellekts verstand, dass ich mich nicht für die Ganzheit meines Seins öffnen konnte, ohne das anzunehmen. In Wirklichkeit hatte ich mich schon dafür entschieden, als ich Oxford verließ und mein Leben dem SEIN widmete. Jedenfalls ließ ich mich fallen – hinein in mein Gespenst von Schwester Damion. So hieß sie. Sie war wie Schwester Ratched (die auf Platz fünf der Liste der größten Filmschurken aller Zeiten des American Film Institute kam) in „Einer flog über das Kuckucksnest“. Dieser Film war im Jahr davor herausgekommen, und ich erinnere mich lebhaft daran, wie er mich gepackt und erschüttert hatte. Es könnte sogar sein, dass durch ihn bereits etwas von der Erde beseitigt worden war, unter der Sister Damion begraben lag. Das Leben hat eine wundersame Art, uns zu den entscheidenden Momenten zu führen – dann, wenn es darauf ankommt.

Es gibt einen alten Spruch: „Wenn der Schüler bereit ist, wird der Meister erscheinen.“ Ich glaube, ich konnte damals schon akzeptieren, dass der Meister, der Lehrer in vielen Formen kommen kann. Unser Part ist der, ihn zu empfangen, wie auch immer er kommt. Und hier war er – in Form einer Einladung, meinem Alptraum zu begegnen. Ich war nicht in meiner Vergangenheit. Meine Vergangenheit war für mich auf dramatische Weise gegenwärtig, aber mit einem großen Unterschied: Ich war in Sicherheit. Ich befand mich unter Menschen, die mich liebten und mich sein lassen konnten, wie ich war. Während ich immer tiefer in meinen dunklen Ozean aus Tränen sank, konnte ich die Präsenz von jedem um mich herum im Raum spüren. Ich wusste, sie alle waren bei mir. Ich brauchte mich nicht zu vergewissern. Ihre Hände waren auf mit, sanft, achtsam, und ich befand mich im freien Fall. Ich wollte mich nicht retten. Ich wollte nur den ganzen Weg hinunterfallen.

Es kam ein Punkt, an dem Schwester Damion und das Waisenhaus verschwanden. Ich war im Mutterleib und dann jenseits davon. Alle Bilder lösten sich auf. Es gab nur das Geräusch des Schluchzens in der dunklen Unendlichkeit, als hätte es nie etwas anderes als nur das gegeben, aber jetzt war da keine Schwere, kein Schmerz. Etwas Weiches und Süßes wie ein Lächeln begann den Raum zu durchdringen, in dem ich ertrunken war. Ein tiefes Gefühl der Belustigung schlich sich nach und nach in meine Schluchzer ein, so dass sie anfingen, über sich selbst zu lachen. Ich lachte und weinte gleichzeitig und stieg auf, stieg auf, bis ich mich wieder unter Menschen fühlte, ihr Lachen hörte, das sich mit meinem vermischte, während ihre Hände immer noch meinen Körper streichelten. Nach einer Zeit, die wie eine Ewigkeit erschien, erhob ich mein nasses Gesicht. Ich leuchtete. Ich konnte mein eigenen Glanz fühlen.

Dann passierten viele Dinge. Ich konnte alles, was ich nicht gelebt hatte, deutlich sehen, und fasste ein erheblich tieferes Vertrauen zu meiner eigenen Lebensreise. Mein Leben veränderte sich völlig. Ich ging nach Indien, begegnete Osho Rajneesh (in jenen Tagen hieß er noch Bagwhan) und wurde sein Schüler, ein Sannyasin mit einem neuen Namen – Anand Rajen – und ohne Vergangenheit. Ich verließ England und lebte drei Jahre mit ihm in Indien, dann auf seiner umstrittenen Ranch in Oregon, wo wir eine Stadt in der Wüste bauten. Acht Jahre später ließ ich all das los, wurde wieder zu Alan und gründete bald darauf die Art of Being.

Es gibt natürlich noch viele andere Geschichten, und sie gehören zu meinem Buch. Worauf es hier und jetzt ankommt – und das ist das Entscheidende an dieser Geschichte –, ist, dass ich nie in der Gruppe darüber sprach, was das Ganze ausgelöst hatte, auch nicht über Schwester Damion. Es war nicht notwenig. Was zählte, war das tiefe Öffnen ins Sein, die es mir gebracht hatte. Derjenige, der aus dem Abgrund aufstieg, war ein anderer als der, der hineingefallen war. Im Laufe dieser drei Jahrzehnte bin ich viele Male gefallen und aufgestiegen, und jedes Mal wurde ich leichter, leichter in Bewusstsein und Geist, und leichter in der Verspieltheit und Gelassenheit, dieser mysteriöse „Alan“ zu sein.

WIR ALLE SIND SOLCHE MYSTERIEN! Und der Zweck der Geschichten unseres Lebens ist der, durch sie kontinuierlich und immer maßgeblicher für unser grenzenloses Potenzial geöffnet zu werden, so dass wir immer reichere und hellere Manifestationen unserer selbst werden. Das ist der Grund, warum ich in meinen Workshops keine Zeit mit Prozessen und Analysen dessen verbringe, was den Teilnehmern passiert ist. All das bringt uns nur ab vom Weg des Seins und hinein in die Klauen unserer Gedanken, in denen wir verloren gehen – gedachtes Leben! –, wo wir unbewusst vergessen, wie großartig und wunderbar das Leben ist, wenn wir PRÄSENT sind! Nicht, dass die Geschichten selbst nicht wichtig wären. Die Geschichte, die zählt, ist die, die genau hier und jetzt stattfindet, ob sie nun an unserer Tür draußen in der Existenz anklopft oder aus den Tiefen unserer inneren Welt heraufsteigt und so die Vergangenheit für kurze Zeit bedeutungsvoll präsent erscheinen lässt. Hier und jetzt zu sein heißt nicht, dass wir keine Vergangenheit hätten. Eine der Absurditäten der „Sofort-Erleuchtungs“-Brigade ist der Glaube, durch einen einzigen Blick oder eine Berührung oder ein Wort des „Erleuchteten“ würde sich unser ganzes Zeug auflösen, die Vergangenheit wäre vorbei, und wir würden erleuchtet. Das ist wirklich nichts als ein hauchdünnes Gedankenspiel, um uns vor der Begegnung mit all dem in uns zu retten, wovor wir Angst haben. Die Freundschaft mit unseren Ängsten ist es, die uns die Segnungen bringt, nach denen wir suchen.

© Alan Lowen 2006